Nueva sección.

Nace en mi blog una nueva sección, algo divergente a las ya existentes, las cuales considero que no abandonaban su orientación lingüístico - literaria. Informal y desenfadada, enriquecerá más si cabe este blog que, lo mismo me vuelco con él, como de pronto abandono. Pero, aquí sigue, vivito y coleando. Consistirá en colgar anuncios de estos que te dejan estupefactos, perplejos durante unos segundos, como nos deja carmen de Mairena, Rodolfo Chikilicuatre, Risitas o el desnudo de la Obregón. Igualmente colgaré alguna que otra fotografía con su atentado lingüístico -como a mí me gusta llamarlos- digno de mención. Espero que os guste. Aquí va la primera entrega:

Pablo Neruda. Tu risa.

Poeta chileno nacido en Parral en 1904.Huérfano de madre desde muy pequeño, su infancia transcurrió en Temuco donde realizó sus primeros estudios.Aunque su nombre real fue Neftalí Reyes Basoalto, desde 1917 adoptó el seudónimo de Pablo Neruda como su verdadero nombre. Escritor, diplomático, político, Premio Nobel de Literatura, Premio Lenin de la Paz y Doctor Honoris Causa de la Universidad de Oxford, está considerado como uno de los grandes poetas del siglo XX.Militó en el partido comunista chileno apoyando en forma muy decidida a Salvador Allende.De su obra poética, se destacan títulos como «Crepusculario», «Veinte poemas de amor y una canción desesperada», «Residencia en la tierra», «Tercera residencia», «Canto general», «Los versos del capitán», «Odas elementales», «Extravagario», «Memorial de Isla Negra» y «Confieso que he vivido».Falleció en 1973.




Quítame el pan si quieres
quítame el aire, pero
no me quites tu risa.

No me quites la rosa,
la lanza que desgranas,
el agua que de pronto
estalla en tu alegría,
la repentina ola
de planta que te nace.

Mi lucha es dura y vuelo
con los ojos cansados
a veces de haber visto
la tierra que no cambia,
pero al entrar tu risa
sube al cielo buscándome
y abre para mí todas
las puertas de la vida.

Amor mío, en la hora
más oscura desgrana
tu risa, y si de pronto
ves que mi sangre mancha
las piedras de la calle,
ríe, porque tu risa
será para mis manos
como una espada fresca.

Junto al mar en otoño,
tu risa debe alzar
su cascada de espuma,
y en primavera, amor,
quiero tu risa como
la flor que yo esperaba,
la flor azul, la rosa
de mi patria sonora.

Ríe de la noche
del día, de la luna,
ríete de las calles
torcidas de la isla,
ríete del torpe
muchacho que te quiere,
pero cuando yo abro
los ojos y los cierro,
cuando mis pasos van,
cuando vuelven mis pasos,
niégame el pan, el aire,
la luz, la primavera,
pero tu risa nunca
porque me moriría.

Por muchas cosas..

Por estar siempre ahí al otro lado.

Por saber que siempre estás dispuesto a escuchar.

Por dejarte querer.

Por disfrutar de tu compañía tapeando.

Por esa llamada en ese momento, cuando más lo necesitaba.

Por tu música.

Por ver chicotás inverosímiles a tu lado.

Por haber coincidido en este siglo y este año contigo y llevarme siempre un amigo a cuestas.

Por tener la suerte de felicitarte en el día de tu 30 cumpleaños.

Por muchas cosas, Paco.

Gracias.

Feliz cumpleaños. Que pases un gran día, hermano.

Para reflexionar...

Un buen rato, cuanto menos. Cuando se produce un desequilibrio tan exagerado entre lo que ofreces y lo que recibes, hay que pararse un momento – imitando esa duda que te asalta, a veces, entre elegir un camino u otro- y reflexionar. Hoy, he de pararme a reflexionar porque así lo creo y así lo escribo – no para que nadie me lea, sino porque también la escritura tiene efectos catárticos- Siempre procuro –venga, vale, casi siempre…-que la gente que me rodee esté bien, y si para ello he de sacrificar mi bienestar personal, lo hago, muy gustosamente por cierto, porque es el mejor premio que me pueden ofrecer mis amistades: felicidad a mi lado.

Entre mis compañeros de profesión realizamos un jueves -día oficial de reunión- una dinámica de grupo consistente en identificarse con una parte del cuerpo mediante papeles reliados y, entre todos, adivinar a quién correspondía esa parte del cuerpo con la que uno se sentía identificado. Pues bien, yo elegí el hombro, por ser esa parte del cuerpo donde se posa una mano amiga, por lo que encierra la expresión arrimar el hombro, por ser el lugar donde se apoya una cabeza que necesita una caricia…por muchas cosas, lo elegí. ¿Acertada o desacertadamente? No lo sé. Pero fue la primera parte del cuerpo que me abordó la cabeza.

Hoy he tenido la sensación de no recibir ni la mitad de lo que ofrezco, pues hay formas y formas de hacer las cosas, y conmigo no se han utilizado las acertadas. Entiendo que esto es así porque yo no utilizaría esas formas con nadie y, por lo tanto, yo no quiero para nadie lo que no quiero que me hagan a mí.

Afrontaba la tarde con la ilusión de ver a un amigo que hacía años que no veía. A su vez, quedaba con otros que procuro ver, al menos, una vez a la semana a partir del viernes (antes me es imposible, ya conocéis mi lugar de trabajo). Dejo a un lado otras aficiones que tengo para dedicarle tiempo a un patrimonio importante en esta vida, que son las personas que están ahí a tu lado. Mi sorpresa empieza cuando nimiedades se aglutinan de tal manera que llegan al punto de formar una pelotera que ni por asomo entiendes. Solicitas un cambio de ubicación alrededor de varias mesas para ver de vez en cuando un televisor y me encuentro con que me dicen:- No-. Pido, pues, un hueco donde colocarme con una silla, y me encuentro con que esas dos personas se niegan. Vale. Me coloco detrás, y me saltan con éstas:- ¿Ahí te vas a quedar? Es que era una broma… A lo cual, contesto: - las bromas tienen un momento, y esta broma duraba mucho y además no entendía. Una persona de las allí sentadas defendió mi postura, y fue contestada así (¡Así!):-Tú te callas, ¿también lo vas a defender? La reacción postrera a todo esto la voy a omitir, pues ya me pareció desbordante tener que escuchar encima unos “hay que ver, hay que ver”, como si el culpable de todo fuera yo. Creo que estamos demasiado pendientes lo que hacen los demás.

Hay personas con las que sabemos que se pueden cometer abusos, y el hecho de que me quede callado no significa que no me haya dado cuenta de lo que ha ocurrido, sino que tengo una virtud disfrazada de defecto, llamada prudencia. Por eso, callaré, esperaré unas disculpas, y si me sacan el tema, reivindicaré una forma de ser que quizás no funcione con muchos, pero que no pienso cambiar (yo soy así, y así seguiré, nunca cambiaré dice la canción). Mi prudencia me hizo en ese mismo instante callarme, sonreír para aliviar tensiones ajenas, permanecer en mi sitio, y seguir participando en la conversación una vez medio digerido todo. Quiero concluir, porque me quiero acostar y no quiero darle más vueltas a la cabeza –aparte que me empiezo a aburrir de este tema, lo cual es buena señal-.

¿Sabes qué es lo mejor de todo esto? Que me seguirán pasando cosas de estas.

Pero pondré de mi parte para que sean cada vez menos. Hay fórmulas eficaces, pero aplicaré en principio otras menos radicales. Si no, empezaré a dedicarme más tiempo…que tengo muchos libros que leerme todavía.

Lo mismo tengo lo que me merezco.

Pero también merezco lo que tengo.

Buenas noches.

Este fin de semana...

le dije a una persona especial - mejor, La Persona Especial- que entrara en mi blog, pues tenía entradas nuevas que me gustaría que las viera. Acto seguido, le dije:- No he escrito nada de ti, ¿Verdad?- a lo que me contesto:- No (con tono triste)-. Pues rebuscando en mis documentos personales algo que me evoques, he encontrado este fragmento. No puedo explicarlo con palabras, Ana, pero si cierro los ojos y lo imagino, al otro lado estás tú. Un beso fuerte, y que pases buen día.


Toco tu boca, con un dedo toco el borde de tu boca, voy dibujándola como si saliera de mi mano, como si por primera vez tu boca se entreabriera, y me basta cerrar los ojos para deshacerlo todo y recomenzar, hago nacer cada vez la boca que deseo, la boca que mi mano elige y te dibuja en la cara, una boca elegida entre todas, con soberana libertad elegida por mí, para dibujarla con mi mano en tu cara, y que por un azar que no busco comprender, coincide exactamente con tu boca que sonríe por debajo de la que mi mano te dibuja.
Me miras, de cerca me miras, cada vez más de cerca, y entonces jugamos al cíclope, nos miramos cada vez más de cerca y los ojos se agrandan, se acercan entre sí, se superponen y los cíclopes se miran, respirando confundidos, las bocas se encuentran y luchan tibiamente, mordiéndose con los labios, apoyando apenas la lengua en los dientes, jugando en sus recintos donde un aire pesado va y viene con perfume viejo y un silencio. Entonces mis manos buscan hundirse en tu pelo, acariciar lentamente la profundidad de tu pelo mientras nos besamos como si tuviéramos la boca llena de flores o de peces, de movimientos vivos, de fragancia oscura. Y si nos mordemos, el dolor es dulce, y si nos ahogamos en un breve y terrible absorber simultáneo de aliento, esa instantánea muerte es bella. Y hay una sola saliva y un solo sabor a fruta madura, y yo te siento temblar contra mí como una luna en el agua.

JULIO CORTAZAR ( Argentina, 1914- 1984 ) Texto tomado de "Rayuela"

El Día del libro...

es, también, el día de una ilusión, de un amor, un deseo cumplido,un amigo sin condiciones, un viaje en bus, un compañero ideal, un cómplice, una reivindicación, incluso una satisfacción; para estos chicos y chicas fue, un amigo invisible. Momentos como éste son los que me gustarían que se llevasen de mí, y que recuerden con sus compañeros que un día se le ocurrió al profe de lengua hacer un amigo invisible del libro con una dedicatoria dentro. Con el tiempo, recordarán este momento y acudirán a su estanería a releer lo que su compañero/-a le dedicó en la primera página del libro. Vosotros me regalasteis -además de un libro...-un bonito día. Gracias.

La ruta de la tapa...

vuelve a descubrirnos un rincón interesante en nuestro peregrinar urbano; esta vez fue la Cervecería Internacional la que ocupó nuestro espacio y tiempo en una noche alumbrada por una efeméride especial: el cumpleaños del polifacético, crítico,entusiasta, enamoradizo, peculiar y artista Jaime. La suerte que tuvimos Ana, Pedro, Paco Pepe y quien os habla es inefable. Espero que cumplas muchos más, y que nosotros te los podamos felicitar.

Además de otras muchas cosas,

Sevilla son, también, sus bares. Estos prolongan la vida de esta ciudad llena de dicotomías, contrastes indivisibles que le hacen ostentar un aire histriónico difícilmente explicable. Rinconcitos que provocan la confraternización del rojo y el verde, de Triana y la Macarena, del defecto o la virtud, o del detalle y el exceso. Va por ti, Sevilla.

¡Va por ti,

artista! Una Sevilla (aún no justa contigo, a mi parecer) te recuerda en esta fecha, y desde aquí te recordamos.

Semana Santa 2009.

Jornada semanasantera en Sevilla. Captamos momentos únicos, guardados de por vida en nuestra retina. Algunos fueron inmortalizados físicamente y aquí os dejo una muestra de ellos. La compañía de Paco fue necesaria para que Lunes y Martes Santo rayaran casi a la perfección. Nos faltó la "otra pata del banco" para completar un trío único y que las cervecitas, mejillones y montaditos no estuvieran huérfanos.

VICENTE ALEIXANDRE. LOS BESOS.

Poeta español, nacido en Sevilla el 26 de abril de 1898 y fallecido en Madrid el 14 de diciembre de 1984, considerado uno de los grandes poetas españoles del siglo XX. Perteneciente a la Generación del 27, fue galardonado con el Premio Nobel de Literatura en 1977.

Hijo de un ingeniero de ferrocarril, Vicente Aleixandre pertenecía a la burguesía media acomodada. Cuando tenía dos años de edad, su familia se trasladó a Málaga, ciudad a la que el poeta llama en su obra "el Paraíso", pues en ella transcurrió toda su infancia.



Los besos.

No te olvides, temprana, de los besos un día.
De los besos alados que a tu boca llegaron.
Un instante pusieron su plumaje encendido
sobre el puro dibujo que se rinde entreabierto.

Te rozaron los dientes. Tú sentiste su bulto,
En tu boca latiendo su celeste plumaje.
Ah, redondo tu labio palpitaba de dicha.
¿Quién no besa esos pájaros cuando llegan, escapan?

Entreabierta tu boca vi tus dientes blanquísimos.
Ah, los picos delgados entre labios se hunden.
Ah, picaron celestes, mientras dulce sentiste
que tu cuerpo ligero, muy ligero, se erguía.

¡Cuán graciosa, cuán fina, cuán esbelta reinabas!
Luz o pájaros llegan, besos puros, plumajes.
Y oscurecen tu rostro con sus alas calientes,
que te rozan. revuelan, mientras ciega tú brillas.

No lo olvides. Felices, mira, van, ahora escapan.
Mira: vuelan, ascienden, el azul los adopta.
Suben altos, dorados. Van calientes, ardiendo.
Gimen, cantan, esplenden. En el cielo deliran.

Estatuas lectoras.

Homenaje a Clara Campoamor. Sevilla, Alfalfa, 2009.


... Gracias, Paco.

¿Cómo quieres que vaya de noche a verte si el perro de tu padre sale a morderme?...

O, hubiéramos querido decir: "¿Cómo quieres que vaya de noche a verte si el perro que tiene tu padre sale a morderme?". Pues este fenómeno se denomina anfibología, y consiste en una expresión o situación que puede entenderse según varias significaciones o sentidos. Si la expresión se remite a una solo palabra, entonces hablaríamos de equívoco. Aquí os dejo, con perro o sin él...

Por uebos.

La excesiva inclinación hacia la corrección gramatical del prójimo nos lleva, a veces (bastantes, muchas, demasiadas, excesivas...)a corregir. Pero el ridículo puede ser mayúsculo si intentamos corregir alguna palabra, frase, oración o expresión que ha sido utilizada desde el conocimiento más absoluto. Aquí os dejo una de esas expresiones que se prentan a ese equívoco. Aquí queda puesta, en mi blog, por uebos.

Cartel ganador Feria del libro 2008 IES Mariana PIneda.

AYER TE BESÉ EN LOS LABIOS...

(Madrid, 1891 - Boston, 1951) Poeta español, miembro de la Generación del 27, en la que destacó como poeta del amor. Profundo intelectual y humanista, Salinas estudió las carreras de derecho y de filosofía y letras. Fue lector de español en la Universidad de París entre 1914 y 1917, año en que se doctoró en letras.

En la década de 1920 comenzó una asidua colaboración con la Revista de Occidente y fue catedrático de lengua y literatura españolas en las universidades de Sevilla y Murcia. Trabajó como lector de español en Cambridge. Junto a Guillermo de Torre dirigió la revista Índice literario (1932-1936). En este último año emigró a Estados Unidos, donde se desempeñó como profesor en distintas universidades, y allí vivió hasta su muerte, salvo algunos períodos en que dictó clases en la Universidad de San Juan de Puerto Rico.

Poeta subjetivo, heredero de la tradición amorosa de Garcilaso de la Vega y de Gustavo Adolfo Bécquer, el gran tema de su poesía fue el amor, a través del cual matizó y recreó la realidad y los objetos. En su producción se pueden distinguir tres etapas. La primera, de poesía pura, influida por Juan Ramón Jiménez, abarca desde los inicios hasta 1931 (Presagios, 1924; Seguro azar, 1929 y Fábula y signo, 1931).

La segunda alcanza hasta 1939 y fue la de la poesía genuinamente amorosa, fruto de su apasionada relación con la profesora norteamericana Katherine Whitmore. En ella celebra el amor que da sentido al mundo; la amada es una criatura concreta, en un espacio cotidiano, con la que el poeta mantiene un coloquio continuo. El amor de su lírica no es atormentado y sufrido; es una fuerza prodigiosa que da sentido a la vida (La voz a ti debida, 1933; Razón de amor, 1936 y Largo lamento, 1939).

Las obras de esta etapa se nutren de una lírica en segunda persona, vocativa, dirigida a la imagen de la amada, envuelta en las circunstancias externas de la vida actual: relojes, teléfonos, playas, calles, publicidad, automóviles y calendarios aparecen en tal poesía cambiados y transfigurados. La mujer es vista en una perspectiva de proximidad, como una amiga que se convierte en amada al contemplarse reflejada en el "espejo ardiente" que el amor le ofrece. Tal actividad poética, en la que se utilizan elementos métricos muy tenues y leves (metros cortos, con asonancias de una gran flexibilidad, que subrayan el ritmo interno de las metáforas, las ideas y la fluida elocución), halla su mejor representación en La voz a ti debida, obra que ha influido profundamente en la poesía española.




AYER TE BESÉ EN LOS LABIOS...

Ayer te besé en los labios. Densos,
rojos. Fue un beso tan corto,
que duró más que un relámpago,
que un milagro, más. El tiempo
después de dártelo
no lo quise para nada ya,
para nada
lo había querido antes.
Se empezó, se acabó en él.

Hoy estoy besando un beso;
estoy solo con mis labios.
Los pongo
no en tu boca, no, ya no...
-¿Adónde se me ha escapado?-.
Los pongo
en el beso que te di
ayer, en las bocas juntas
del beso que se besaron.
Y dura este beso más
que el silencio, que la luz.
Porque ya no es una carne
ni una boca lo que beso,
que se escapa, que me huye.
No.
Te estoy besando más lejos.

Citas

El futuro pertenece a quienes creen en la belleza de sus sueños.Eleanor Roosevelt.


Nadie es tan pobre para no regalar una sonrisa ni tan rico para no necesitarla.

Un gran hombre demuestra su grandeza por el modo en que trata a los que son o tienen menos que él.
Thomas Carlyle

Antonio Mñoz Molina. El libro ilimitado.

Voy en el metro a media mañana camino de una de mis librerías más queridas de Madrid y aunque llevo abierto el periódico miro de soslayo con un gesto reflejo cada vez que entra en el vagón alguien con un libro en las manos. No siempre es fácil identificar su título, y hay que tener mucho cuidado para que la curiosidad no se confunda con la metijonería. Es como ser un mirón digno que por nada del mundo quiere verse metido en un trance embarazoso. El libro está a veces en una posición casi horizontal, para que reciba mejor la luz del techo, y no es cuestión de adelantar la cabeza y torcer el cuello queriendo mirar la cubierta desde abajo. ¿Cuál será ese libro de bolsillo tan grueso del que no ha apartado los ojos ni siquiera al dar una zancada desde el andén ese lector que acaba de sentarse frente a mí? Lo ha doblado por la mitad, con riesgo de descuadernarlo, lo aprieta como estrujándolo entre las dos manos. Es un joven de veintitantos años con el pelo encrespado de rizos casi africanos, sin afeitar, con una mochila pequeña a la espalda. Da la impresión de que se levantó de la cama con el libro en la mano y que pasó así con él delante del espejo del baño.

Nuestros padres, niños en la guerra, escribían y leían con dificultad. En nuestras casas, donde había tan poco, mal podía haber libros. La escuela nos hizo lo que somos
Mantengo la vigilancia mientras leo el periódico. El titular de la primera página es el desastre de los índices escolares de lectura en España. Sólo hace unos días la enigmática ministra de Educación aseguró que ella no ve ningún problema en que los chicos usen el teléfono móvil mientras están en clase. La enseñanza pública se deteriora irreparablemente en España gracias a una conspiración de ignorancia tramada desde hace años por la chusma política y la secta pedagógica y las autoridades ya tienen un culpable: el franquismo. Quién si no. Como mi tierra natal está incluso a la cola del desastre leo que la consejera de Educación de la Junta de Andalucía ha descubierto una causa todavía más lejana: nuestro atraso histórico. A ellos, los socialistas que llevan gobernando en Andalucía un cuarto de siglo, que los registren. Pienso en mis maestros, los que me enseñaron contra viento y marea a leer y a escribir y a amar el conocimiento en años de oscurantismo y pobreza; pienso en tantos profesores vocacionales y derrotados que conozco, en las cartas despectivas o perdonavidas o del todo insultantes de pedagogos y expertos, de enchufados de diverso pelaje, que he recibido sin falta cada vez que he escrito sobre las quejas amargas de mis amigos profesores y sobre lo que yo estaba descubriendo con mis propios ojos con sólo hojear los libros de texto de mis hijos y escuchar las historias que me contaban al volver de la escuela.

A los expertos, a los gurús de la jerga psicopedagógica y a los enchufados no les cabía la menor duda: los que alertábamos sobre la degradación de la enseñanza nos habíamos vuelto de derechas y no sabíamos nada, no entendíamos de nada. Ellos sí que entendían: a la vista están los resultados. Cierro el periódico con asco y el hombre joven que leía frente a mí levanta los ojos de su libro. A mi atención de espía le basta un segundo para descubrir el título: es el Viaje al fin de la noche. Ahora parece evidente que el aire de ligero trastorno que tenía ese hombre desde que entró en el vagón procedía de la lectura de Céline. Vamos en el mismo tren de la línea 4 pero su viaje es mucho más hondo y más terrible, un descenso de fiebre por los espantos del mundo. Yo voy por los túneles del metro de Madrid y por el presente inmediato y más bien desolado del periódico: él por las trincheras de la guerra, por la miseria de los suburbios proletarios de París, por el Nueva York futurista de los años veinte, por las tinieblas coloniales del Congo que ya había roturado para la literatura Joseph Conrad.

Ahí lo dejo, sumergido en el libro, continuando su viaje, con su barba de varios días y su mochila de vagabundo celineano. ¿Cuántos lectores como él no llegarán a existir gracias a la gran conjura de los necios y de los comisarios políticos que ha asolado la educación española? Pero no se trata sólo de esa embriaguez, del dulce vicio que le acompaña a uno en la soledad y le hace gratos los minutos de un viaje en el metro: mucho más grave es que la escuela esté fracasando en su tarea de despertar en cada uno sus mejores facultades, de actuar como palanca de progreso social. ¿Qué porvenir laboral tiene un hijo de trabajador o de inmigrante que a los quince años no es capaz de comprender un párrafo de tres líneas? ¿Qué podrá aprender sobre la complejidad del mundo y la de su propia alma quien no cuenta con la luz de las palabras escritas? El nivel cultural y académico de los padres es factor decisivo, asegura el periódico. Subiendo por las escaleras del metro me pregunto con ira y dolor qué habría sido de mí, de tantos de nosotros, si no hubiera sido por la escuela y por el instituto. Nuestros padres, niños en la guerra, escribían y leían con dificultad. En nuestras casas, donde había tan poco, mal podía haber libros. La escuela nos hizo lo que somos.

Soy lo que he leído. Me gano la vida gracias a que existen lectores. En el escaparate de la librería distingo con expectación impaciente el libro que vengo buscando. Verlo me da tanta felicidad como descubrir en un escaparate de la infancia la cubierta en colores de una novela de Julio Verne. Son Los ensayos de Montaigne que acaba de publicar Acantilado, editados y traducidos admirablemente por Jordi Bayod Brau. Muy pronto el gozo de las manos se añade al de la mirada: sopeso el volumen, paso los dedos por su tapa tan sólida, lo abro y rozo las páginas con las yemas de los dedos, y al hacerlo percibo un olor exquisito de papel y de tinta. Por cualquier página que se abra este libro ilimitado se reconocerá la voz sabia y serena, la inteligencia irónica y voluble, la curiosidad entre erudita y chismosa de aquel hombre feliz que se retiró hace más cuatro siglos a escribir y a leer en la biblioteca circular de su torre. Como Cervantes o Shakespeare si empezamos a leerlo nos acompañará a lo largo de toda nuestra vida, y a medida que pase el tiempo y sigamos leyendo nos enseñará cosas que ni siquiera habíamos sospechado en las primeras lecturas. Como el señor don Quijote de la letanía de Rubén el señor de Montaigne nos asistirá en nuestra diatriba contra los fanáticos y los propagadores de la ignorancia, contra los sinvergüenzas, contra los estafadores de la jerga psicopedagógica, contra los políticos que sólo pueden eternizarse en su parasitismo gracias a una ciudadanía analfabeta y embotada. En el viaje de vuelta soy yo quien entra en el vagón del metro con la nariz hundida en el libro, quien se queda tan absorto leyendo a Montaigne que cuando levanta los ojos descubre que se ha pasado de estación. -

José Antonio Marina.

Confieso ser un admirador de este filósofo. Parece fácil ponerle palabras a todo cuando uno lo lee, y sin un vocabulario críptico. El 16 de diciembre de 2007, día andaluz de la lectura, decía lo siguiente:

" Me sería muy fácil hacer un apasionado elogio de la lectura. Contar y cantar sus maravillas. Caí bajo su hechizo cuando era adolescente, y aún continúo gozosamente sometido a su influjo. Pero no voy a hacer una alocución para los convencidos. No voy a animar a la lectura a los que ya son lectores. No me dirijo a alumnos, ni a padres, ni a docentes, sino a los ciudadanos andaluces. Hoy me gustaría convocarles a una gran movilización en favor de la lectura. Y hacerlo seriamente, dramáticamente incluso, porque leer no es un lujo ni una satisfacción privada. Es, ante todo, una necesidad social, de la que va a depender la calidad de nuestra vida y de nuestra convivencia. Ya sé que vivimos en tiempos de nuevas tecnologías, que ponen el mundo entero al alcance de un click. Pero esas maravillosas posibilidades resultarán inútiles si no sabemos aprovecharlas. Un burro conectado a internet sigue siendo un burro y, por ello, lo que necesitamos es que delante de las pantallas de los ordenadores haya gente ilustrada, culta, lectora, capaz de internarse animosamente por los espléndidos caminos del lenguaje, da lo mismo que sea a través de las líneas electrónicas o de las líneas de un libro.

La lectura nos permite acceder a la cultura, que no es otra cosa que la experiencia de la humanidad, sin la cual caeríamos en un primitivismo zafio. Pero, además, es la gran herramienta para mejorar nuestra relación con el lenguaje. Y este es un asunto de gran envergadura, porque nuestra inteligencia es lingüística. Pensamos con palabras, nos entendemos con palabras, hacemos proyectos con palabras. No sólo hablamos con los demás, sino que continuamente hablamos con nosotros mismos, nos explicamos nuestra vida, comentamos lo que nos pasa, gestionamos nuestra memoria haciéndonos preguntas. Mantenemos un permanente diálogo con nosotros mismos, hostil o amistoso, y sería bueno que no fuera destructivo ni deprimente, sino que nos diera fuerza y claridad. Todavía hay más hay más: también nuestra convivencia es lingüística. Vivimos entre palabras, nos entendemos o malentendemos gracias a ellas. Necesitamos saber expresar nuestros sentimientos, defender nuestros puntos de vista, comprender a los demás. Cuando el lenguaje falla, la violencia aparece. Y no hay mejor médico, que la lectura para adquirir esos mecanismos lingüísticos que son imprescindibles para una vida verdaderamente humana.

Por último, la calidad de la democracia también depende de la lectura. Lo primero que hacen los dictadores es censurarla, prohibirla o, al menos, disuadir de ella, porque saben muy bien que la lectura es el gran enemigo de la tiranía. Cuando no se sabe comprender un argumento, o se siente la pereza de buscar información, o se vive pegado al televisor, se acaba sometido a la sugestión del grito, la consigna, el clip publicitario, el convencimiento fácil, el insulto. Y todo esto es la antesala de la sumisión.

Por eso, mi llamada a los ciudadanos andaluces, mi invitación para que colaboren en esta movilización, no quiere limitarse a recordar que leer es un placer, que estimulará la fantasía, que les permitirá hacer navegable su alma, sino que aspira a hacerles reflexionar sobre la trascendencia social de la lectura. Necesitamos una democracia de lectores, necesitamos mayorías ilustradas, necesitamos recuperar la sabiduría de vivir, el sentido de la historia, la comprensión de nosotros mismos y de nuestros sentimientos, cosas que sólo los libros nos proporcionan. Las imágenes son emocionantes, conmovedoras, pero mudas. Solo las palabras, el discurso, permite captar su sentido, serenar la pasión mediante la idea, encontrar un acuerdo que no sea una rendición, iluminar el mundo y su memoria.

La lectura es la vanguardia de la libertad.

Por eso le dedico este elogio apasionado"


Y no quería dejar pasar por alto este bonito y acertado manifiesto.

LOS RECURSOS EXPRESIVOS.

Mientras que, cuando hablamos en la vida corriente lo hacemos de un modo descuidado y sin preocupación alguna, el que prepara una obra literaria piensa muy bien las frases, hace una selección del vocabulario y dispone de una manera especial las construcciones y el pensamiento, con el fin de hacer más expresivo el lenguaje empleado.

Cualquier cambio que efectuemos en la expresión habitual, con el fin de hacerla más intensa, da lugar a una figura. Ello implica dar belleza al lenguaje, y suele llamar la atención del que escucha, despertando al mismo tiempo una emoción, obligando a un esfuerzo intelectual.

De forma coloquial, reciben también el nombre de recursos literarios, recursos estilísticos, recursos retóricos, figuras retóricas, etc.

PINCHA SOBRE LA IMAGEN Y SE AMPLIARÁ:

ANTONIO PUERTA.

Ángela es una persona que aún no conozco en persona, y nuestra afinidad por la lectura, gustos y nuestro sentimiento, nos hace sentir cercanos. Tiene un blog de lo más atractivo, versátil, confidente, "hecho desde el corazón", el cual os invito a visitar:

http://www.elmundodeangie.blogspot.com/.

En su blog, ha escrito algo que desgraciadamente nunca debió ser escrito: la muerte de un jovén de 22 años, lleno de vida, más sano "que una pera" pero con una pequeña trampa en su corazón.

Hablando con ella recientemente, leí su "post" y me encantó, en un alarde de sensibilidad, sentimentalismo, e incluso, despecho. Le pedí permiso para poder publicarlo en mi blog, a lo cual, respondió afirmativamente ( a cambio de un comentario, el cual aún no se ha producido...)

Aquí lo tenéis:

ANTONIO PUERTA.

Primeros de Septiembre. Se acabaron mis largas (y merecidas, jeje) vacaciones. Después de mi ausencia, tenía pensado muchas cosas sobre las que escribir, y contaros cosillas de mis vacaciones, el verano y demás. Pero, los últimos acontecimientos vividos en mi ciudad han hecho que lo primerísimo sobre lo que quiero escribir sea, como no podía ser de otra forma, sobre ti.El pasado 28 de agosto, un jugador del Sevilla F.C. nos dejó, después de unos días eternos de espera e incertidumbre, en los que todos rezábamos porque pudiera salir adelante.

Tenías sólo 22 años, Antonio, y toda una vida por delante, pero la vida te jugó una mala pasada y te obligó a abandonar el partido mucho antes de lo esperado!Se te rompió el corazón y a nosotros el nuestro con tu marcha. Una vez más, en cuestión de un par de meses, han vuelto a mi cabeza preguntas a las que, una vez más, me cuesta horrores dar respuesta. ¿Por qué ahora, cuando todo iba tan bien? ¿Por qué tan joven? ¿Por qué tú y no otro? En definitiva, Por Qué.Los que te conocieron dicen que eras la alegría de la casa. Es curioso, aunque yo no te conocí en persona he sentido tu muerte de corazón. Como parte de la familia rojiblanca de la que me considero parte. Estos días todos hemos vivido momentos que jamás pensé que pudieran ocurrir nunca. Y seguro que tú también has flipado y te has alegrado desde donde quiera que estés.Pues en los días pasados, ver que Sevilla no tenía colores que la dividieran, que la rivalidad agravada en los últimos tiempos entre los dos clubes de la ciudad desaparecía, ver a béticos y sevillistas llorando abrazados porque han sentido tanto tu muerte como nosotros, que nuestros Presidentes se fundían en un abrazo sincero, ha sido muy emocionante. Ver a toda una afición aplaudiendo, cantando "musho beti, musho beti" y aclamando la llegada del club verdiblanco a nuestro estadio y a ellos escucharlos cantar "sevillista seré hasta la muerte" ha sido algo que jamás nadie pensó que pudiera ocurrir. Y es que en aquella marea de gente que te esperaba a las puertas de tu estadio para darte el último adiós daba igual que la camiseta fuera roja o verde. Pues lo que importaba solamente era el cariño que LOS SEVILLANOS te querían dar. Era Sevilla quien estaba de luto, sin colores de por medio.Así que si algo bueno ha tenido todo esto ha sido ver cómo ha calado en todo el mundo el “Espíritu Puerta”; si algo bueno ha tenido, ha sido hacernos ver a todos qué cosas son importantes y cuáles no tanto; ¡porque se nos olvida muchas veces! Que lo más importante en la vida es eso, LA VIDA y , al fin y al cabo, el fútbol es sólo un deporte y no merece la pena tomárselo como una cuestión de vida a muerte. Que uno debe ser del equipo que sea y, por supuesto, desear que su equipo consiga las mejores glorias y alegrarse de todos sus triunfos; pero ya está. Que la rivalidad que en todo deporte hay, sea sólo sana. Que no merece la pena ser “ANTI-ningún equipo” porque además, ¡qué tontería! ¿cómo odiar a seguidores de otros equipos si tu novio es del Real Madrid, tu prima del Barça o tu mejor amigo del R. Betis? Y precisamente todos esos equipos, todo el fútbol español e internacional, son los que estos días nos han demostrado que, en los malos momentos, han estado apoyando 100% a todo el Sevillismo. La cantidad de muestras de cariño ha sido enorme. ¡Espero que cuando todos y cada uno de los equipos vengan a jugar en nuestro campo, sean recibidos con una ovación tan calurosa como lo han sido sus muestras de apoyo y de cariño!Así que, querido Antonio, no has tenido más remedio que irte pero, sin duda, lo has hecho haciendo honor a tu nombre: POR LA PUERTA GRANDE!Don Ramón debe estar contentísimo de haber fichado a la Zurda de Diamantes para jugar en la liga de las estrellas! Esa zurda que en el año del Centenario, en el minuto 100 de partido marcó el 1-0 contra el Schalke04 que nos abrió la PUERTA y nos llevó a la gloria de nuestra primera final de la UEFA. Ahora, eso sí, prepárate a conciencia porque, a partir de ahora, jugarás en los dos sitios. Allá arriba y aquí, en los corazones de todos tus compañeros y de todos los sevillistas.Ahora me alegro más que nunca el Sevilla F.C. consiguiera los 5 títulos que ha conseguido en estos 15 meses. Y es que tú no podías irte sin vivir los tiempos mas gloriosos que ha vivido jamás nuestro equipo, sin saber lo que se siente siendo el mejor equipo del mundo!Ahora al Sevilla le toca remontar poco a poco esta tempestad. El partido de la Super Copa, fue un momento muy difícil, el partido más emotivo de todos, el primero “SIN TI”. Sin duda fue un día muy especial para todo el mundo. “Chapó” al AC Milan y su afición porque demostraron en todo momento su grandeza y su señorío, como no se podía esperar de otra forma de uno de los grandes. Y ya ves, a pesar de las emociones y las lágrimas, a pesar del cansancio, ya ves que tus compañeros son fuertes, y el otro día en Mónaco, donde tuve la suerte de estar, estuvieron muy a la altura (¡qué grande es el Sevilla F.C.!).

Sólo pudimos marcar un gol pero, al menos, ese gol fue especial: fue directo de la portería al cielo! ¡Qué lástima que no pudiéramos ganar la Copa para dedicártela con todo el cariño! Aunque, esa noche, nuestro equipo fue más Campeón que nunca para todos nosotros! Y no pasa nada, amigo, ayer en Atenas, tu Sevilla demostró lo que son, lo que sois, y ahí estamos, ¡lo conseguimos! en la Liga de Campeones! ¡VA POR TI!Se nos ha ido un “Sevillista hasta la muerte” pero aquí siempre estarás presente! ¡Ojalá que tu gente saque fuerzas de donde apenas hay para tirar palante con la misma fuerza que tenías tú en el campo!¡HASTA SIEMPRE, CAMPEÓN!

Gracias, Ángela, por tu colaboración.

¡Y que no se nos olvide que las leyes están para cumplirlas!

Las 25 leyes más absurdas del mundo.

Las ha publicado 'The Times'.

Son raras, difíciles de entender, inexplicables y poco habituales.

Entre las 25 no hay ninguna española.

El sistema legislativo es duramente criticado desde algunos grupos sociales, que proponen la abolición de toda ley.

Estos grupos se escandalizarían al ver la lista publicada por The Times, en la que se incluyen las leyes más absurdas recogidas en todo el mundo.

Son normas de Estados Unidos, Inglaterra, Indonesia o Bahrein, con un rasgo común: resultan insólitas.

Las 25 normas son:

1. Si aparece una ballena muerta en las costas británicas, la cabeza es del rey. Sin embargo, la cola pertenece a la reina en el caso de que necesite los huesos para su corsé.

2. En Bahrein, un doctor puede examinar los genitales de una mujer, pero tiene terminantemente prohibido mirar a ellos directamente durante el examen, y sólo puede ver su reflejo en un espejo.

3. En Londres es ilegal montar en un taxi si se tiene la peste.

4. En Vermont (Estados Unidos) , las mujeres necesitan un permiso firmado de sus maridos para usar dentadura postiza.

5. En la ciudad estadounidense de Boulder, Colorado, es ilegal matar un pájaro dentro de los límites de la ciudad, así como ser el dueño de una mascota (legalmente, los ciudadanos sólo son "supervisores" de éstas).

6. En la ciudad de York (Inglaterra), es legal asesinar a un escocés dentro de las antiguas murallas, pero sólo si él lleva un arco y flechas.

7. En Chester (Inglaterra), los galeses no pueden entrar a la ciudad antes de la salida del sol, y no pueden permanecer en ella una vez se ha puesto.

8. En Kentucky (EEUU), es ilegal llevar armas ocultas que excedan de los dos metros de largo.

9. En Florida (EEUU), las mujeres solteras que salten en paracaídas los domingos pueden ser encarceladas.

10. En el Reino Unido, un hombre que se siente obligado a orinar en público puede hacerlo siempre y cuando apunte hacia la rueda de su vehículo y mantenga su mano derecha apoyada en él.

11. En El Salvador, los conductores ebrios pueden ser castigados con la muerte ante un pelotón de fusilamiento.

12. Está permitido pasear un rebaño de ovejas a lo largo del Puente de Londres sin tener que pagar peaje, lo mismo que ocurre con los gansos en Cheapside.

13. En el Reino Unido, los hombres menores de 14 deben practicar diariamente el tiro con arco.

14. En Indonesia, la masturbación está penada con la decapitación.

15. En Miami, es ilegal pasearse por la comisaría de Policía en monopatín.

16. En Lancashire (Inglaterra) , si un policía te para en la orilla del mar, está prohibido que incites a un perro a ladrar.

17. En el Reino Unido, una embarazada puede orinar donde quiera, incluso en un casco de policía.

18. Los barcos de la Armada Real Británica que entran al Puerto de Londres deben proporcionar un barril de ron a los encargados de la Torre de Londres.

19. En Ohio (EEUU), es ilegal tener un pez borracho.

20. En Alabama (EEUU) , es ilegal vendar los ojos a una persona mientras conduce su vehículo.

21. En el Reino Unido, es ilegal no contarle al cobrador de impuestos lo que no quieres que sepa. Sin embargo, puedes ocultarle lo que no te importaría que supiese.

22. En Francia, es ilegal poner de nombre a un cerdo Napoleón.

23. En el Reino Unido, se considera un acto de traición poner al revés un sello de correos en el que aparece una imagen de la monarquía británica.

24. Es ilegal morir en el Parlamento británico.

25. Va contra la ley que un taxi transporte cadáveres o perros rabiosos en Londres.

MIGUEL DE CERVANTES.

Con tiempo, y con el tiempo, me extenderé en este coloso de las letras hispánicas: Miguel de Cervantes. Uno de esos días en la cafetería del M.A.S, donde acostumbro a desayunar con mis compañeros, Dorinda, Indefonso, Casilda y Elena (Espero que me cedáis gratuitamente los derechos a nombraros, "jeje"), Elena nos comentó la existencia d eun programa en el cual se le preguntaba al español de pie cuál es la figura española más relevante en los distintos ámbitos. Pues bien, ella nos puso de manifiesto lo pregunta y respondimos: Cuatro de nosotros, respondio: Miguel de Cervantes (¡Sin titubeos!). Adivinad quién dijo otro diferente... Sí, fui yo, que soy el tonto de Valle - Inclán.

A continuación, y para abrir boca sobre lo que nos esperará, como ya digo, cuando el tiempo me dé tregua ( primero, la obligación, luego, la diversión, que las programaciones hay que ir mirándolas ya...) os transcribo un fragmento de El Ingenioso Hidalgo Don Quijote de la Mancha. Leedlo, y decidme luego: ¿De verdad estaba loco?


Hoy es el día más hermoso de nuestra vida, querido Sancho; los obstáculos más grandes, nuestras propias indecisiones; nuestro enemigo más fuerte, el miedo al poderoso y a nosotros mismos; la cosa más fácil, equivocarnos; la más destructiva, la mentira y el egoísmo; la peor derrota, el desaliento; los defectos más peligrosos, la soberbia y el rencor; las sensaciones más gratas, la buena conciencia, el esfuerzo para ser mejores sin ser perfectos, y sobre todo, la disposición para hacer el bien y combatir la injusticia donde quiera que estén.

(...) En esto, le vino al pensamiento cómo le haría, y fue que rasgó una gran tira de las faldas de la camisa, que andaban colgando, y diole once ñudos, el uno más gordo que los demás, y esto le sirvió de rosario el tiempo que allí estuvo, donde rezó un millón de avemarías. Y lo que le fatigaba mucho era no hallar por allí otro ermitaño que le confesase y con quien consolarse; y así, se entretenía paseándose por el pradecillo, escribiendo y grabando por las cortezas de los árboles y por la menuda arena muchos versos, todos acomodados a su tristeza, y algunos en alabanza de Dulcinea.

(...) Llenósele la fantasía de todo aquello que leía en los libros, así de encantamientos como de pendencias, batallas, desafíos, heridas, requiebros, amores, tormentas y disparates imposibles; y asentósele de tal modo en la imaginación que era verdad toda aquella máquina de aquellas sonadas soñadas invenciones que leía, que para él no había otra historia más cierta en el mundo.

Don Quijote de la Mancha (fragmento)

EL LIBRO, UNA RELACIÓN PERSONAL.

Es parte de la historia cultural el hecho que siempre una tecnología nueva amenaza con devorarse a las anteriores. Las sentencias lapidarias sobre el destino de la radio cuando surgió la televisión; de la TV por cable cuando surgió la satelital, de los CD´s de mano de la música digital, etc, reflejan tensiones que se fueron produciendo entre nuevos y viejos objetos culturales, pero lo cierto es que éstos defienden su existencia a través del uso cotidiano, de la incorporación natural a nuestras vidas, y operan mas por inclusión e influencia mutua que por reemplazo.Hay lugares donde la calidez de un libro de papel nos acompaña como ningún otro objeto. Ese libro en la cartera, que nos rescata de la inútil tarea de colas en bancos, cajeros y supermercados, o en grises oficinas públicas donde esperamos ser atendidos.El viaje en subte o tren, acompañado por un libro, apretujados, agarrados con una sola mano, aún ante el peligro de caernos, borran un entorno gris y alienante.Una buena o entretenida lectura, nos permite construirnos aún en el medio de la vorágine cotidiana.Ir y volver sobre sus páginas, sentir que nos están esperando, que se abren a nuestros deseos como conociéndolo de ante mano.

Un libro es un amigo que nuestras manos agarran ansiosas. Ese libro que tiene de único el ser nuestro, el que estamos leyendo, se deja llevar y leer en cualquier circunstancia.

En el Libro virtual falta la relación carnal, la transmisión mutua de emociones, del libro a nosotros, de nosotros al libro.Ese libro virtual que se nos ofrece –bienvenido, si amplia las posibilidades de cultura y conocimiento para millones -, no es único. Es un ente, no es el nuestro. ES, pero sin nosotros.Al libro electrónico no le interesa quién lo consulte. Cuando volvemos a él, sigue siendo siempre el mismo texto, de intangible y de gélida eficacia. No lleva marcas, nadie pasó por él.Él libro de carne de papel establece en cambio, una relación personal con nosotros.Cuando volvemos a abrir sus páginas siempre es distinto y nos sorprendemos también al hallar una persona diferente a la que alguna vez sentimos que éramos leyendo esas páginas.Entre el libro y nosotros se da una transformación mutua: del libro que acepta gustoso que le dejemos en él parte de nuestra humanidad, y nos devuelve nuestras emociones que sólo él conoce de nosotros.

Permítanme agregar a este debate una frase que tal vez zanje kilómetros de tinta, de opiniones y vaticinios:

“ El libro nunca va a ser reemplazado
por una computadora, porque el hombre
lo puede abrazar como a un niño”.

Ray Bradbury.

* Fuente ( http://venialeer.blogspot.com/)

¡Hoy me ha dado por ahí!

No me he podido resistir a colgar un chiste de un maestro de la escena, que no deja a nadie indiferente allá por donde va. Aunque no tenga nada que ver con la finalidad del blog, me voy a permitir la "delicadeza" de colgar en mi blog curiosidades, extravagancias, o incluso, como esta vez, chistes. Aquí el maestro Woody Allen dijo esto:

Un hombre acude al psiquiatra.
-Doctor, mi hermano está loco, cree que es una gallina.
-Pues enciérrenlo.
-Lo haríamos, doctor, pero necesitamos los huevos.

Woody Allen.

¡ Qué le vamos a hacer! Hoy me ha dado por ahí. Un saludo.

¿Qué es un libro?

Ernesto Bark nos pone de manifiesta varias concepciones que tiene sobre el libro. Me ha dado una buena idea, el plantearles a los lectores del post la siguiente pregunta ¿ Qué es, para ti, un libro? A continuación, y para que os sirva de entreno, os dejo lo que para Ernesto es un libro:

-El libro es, el pobre, la alcancía en la que se van apiñando minuciosamente los céntimos de la gloria.-Tratamos al viejo libro de cuero y papel biblia con el respeto de una autoridad, son los alcaldes, subsecretarios, de nuestra biblioteca.-El libro es el ataúd de una idea.-El punto final del libro debería llamarse puntilla.-Los escritores cursis dicen que el libro nace y que lo pasean como a un hijo, pero saben que están caminando del brazo de una momia.-El escritor tenía mucha cola en la feria del libro, firmaba ya como el sargento que alista reclutas, como el doctor que extiende recetas, como el presidente de mesa de un colegio electoral.-Cuando le cierran las tapas al libro y los personajes retiran a dormir a sus nichos.

Una vez leído el fragmento, un libro es, para mí, la vida: nace cuando lo abres al estil ode un bebé cuando sale del vientre de su madre, vives, sufres, disfrutas en su transcurso, y muere con su final.

el poder de la ironía.

la ironía es la figura del discurso mediante la que se da a entender lo contrario de lo que se dice. Se da cuando, por el contexto, la entonación o el lenguaje corporal (guiñando un ojo, alzando y bajando los dedos corazón e índice de ambas manos sobre la cabeza, colocando el pulgar sobre los otros dos dedos bajados mientras se dice la ironía) se da a entender lo contrario de lo que se está diciendo. La intención es generalmente despectiva. Cuando la ironía tiene una intención muy agresiva, se denomina sarcasmo. En el lenguaje escrito, la intención irónica puede explicitarse con un signo de admiración encerrado entre paréntesis, mediante comillas; con un emoticono; etc.


Cómo hacer que nuestros hijos no lean por Luis. E. Gómez Arévalo


Las instituciones públicas, con el Ministerio de Cultura a la cabeza, insisten una y otra vez, con campañas bien intencionadas, en la promoción de la lectura. Los argumentos que se utilizan, sin embargo, son bastante ingenuos, porque inciden de forma reiterada en que los beneficios que reportaría dicha práctica serían el conocimiento de otros mundos, la apertura de nuestra imaginación o la posibilidad de “viajar” sin movernos de nuestro asiento. Además del cariz romántico que posee este discurso, debemos añadir que poca competencia puede hacer el libro más fantástico, en el sentido antes mencionado, ante el más pobre vídeo-juego de la actualidad. Nuestros niños y adolescentes están inmersos en la cultura audiovisual de forma total y, por tanto, el fomento de la lectura en nuestros hijos debe conseguirse con un sentido lúdico, positivo y siempre como complemento de la televisión, el ordenador y la consola de juegos, nunca en competencia con ellos.Todos tenemos responsabilidad en esta difícil labor, pero los padres somos los primeros que debemos asumir nuestra parcela al respecto. Por ello, me atrevo a elaborar un irónico decálogo de medidas para conseguir que nuestros hijos se alejen definitivamente de la lectura:

1. Que ellos nunca nos vean leer; muchas de las aficiones de nuestra vida se consiguen por simple imitación.

2. Obliga a leer a tus hijos un tiempo determinado al día y recomiéndales los libros prescritos en tu bachillerato. Así, si el adolescente tiene catorce años, ya debe leer El Lazarillo, El conde Lucanor o una edición de los Pasos de Lope de Rueda ─El Quijote se lo reservaremos para los quince o dieciséis─; después de esta indigestión, se habrá convertido en un ágrafo convencido.

3. No lleves jamás a tu hijo a una biblioteca pública ni mucho menos le hagas el carné de socio (es mejor evitar extrañas tentaciones), porque allí podrá comprobar que hay otros niños que leen acompañados ─lo juro, yo lo he visto─ por sus padres.

4. Por idénticos motivos, no visites con él una librería (sí, ese establecimiento donde sólo hay objetos del pasado); tampoco permitas que tu hijo le regale a un amigo suyo un libro y, mucho menos, elegido por él libremente.

5. No compres el periódico nunca con tu hijo al lado; te podría preguntar para qué lo haces, si ya has visto las noticias en el telediario.

6. Jamás le cuentes un cuento a tu hijo antes de acostarse; lo acabará pidiendo todos los días.

7. Exígele un resumen de las lecturas obligatorias del colegio (por favor, no menos de doscientas palabras).

8. No lleves a tu hijo a ver una obra de teatro; podría aprender que detrás de un buen espectáculo se esconde en muchas ocasiones un texto literario de calidad.

9. No hagas juegos de palabras delante de tu hijo: puede acabar memorizando adivinanzas, retahílas e incluso palíndromos, síntoma que tienen algunos enfermos de literatura.

10. No inicies su propia biblioteca personal, acaso uno de los proyectos más maquiavélicos para conseguir futuros lectores.

Si tras cumplir estas sencillas instrucciones, tu hijo se hace un lector competente, siempre te quedará el recurso de torturarlo con toda la producción de Jorge Bucay.Por último, y ya sin ironía, no deberíamos olvidar que los adultos hacemos de la lectura un acto cultural: nos tragamos obras que no nos gustan, haciendo a veces un gran esfuerzo, pero el niño y el adolescente, no; si no les interesa, la abandonan sin más. Ya hace quince años Daniel Pennac nos enseñó en su imprescindible Como una novela que “la libertad de escribir no puede ir acompañada del deber de leer”.

Álvaro Mutis. Elogio de la lectura.

He encontrado un texto muy apropiado para seguir impregnando a mi blog de su identidad: el fomento del hábito lector. Aquí os lo dejo:

ELOGIO DE LA LECTURA.

Leer un libro es volver a nacer. Es el camino para apropiarnos de un mundo y de una visión del hombre que, a partir de ese momento, entran a formar parte de nuestro ser. Una lectura disfrutada con riqueza y plenitud, es la conquista más plena que puede hacer un hombre en su vida. Hay una condición esencial que hará que este regalo de los dioses sea para siempre. La lectura debe causarnos placer. Un placer que venga de lo más hondo del alma y que ha de quedarse allí intacto y disponible. Esto nos llevará a otro de los dones que concede la lectura y es la relectura. Así, volver a leer un libro tendrá siempre una condición reveladora y es ésta: a cada lectura el libro se nos va a presentar con un nuevo rostro, con nuevos mensajes, con otros ángulos para percibir el mundo y los seres que lo pueblan.

Suele hablarse en estos tiempos de la desaparición del libro por obra de tecnologías aparentemente inevitables. Grave error el pensar así. El libro acompañará al hombre hasta su último día sobre la tierra. Sencillamente porque ha sido la más alta representación de la presencia del hombre en el universo. Cuidemos el libro, amemos el libro, en el libro se esconden las más secretas claves de nuestro paso por la tierra, el más absoluto testimonio de nuestra esencia como hombres. El libro es el mensajero de un más allá cuyo rostro no acabamos de percibir.

SE ECHA EL TELÓN...

Se acabó el curso 2006/2007. Un año inolvidable, único, irrepetible, al que no se le puede pedir más. Conseguí mi sueño, ése que unas veces veía tan lejos, otras tan cerca: malos momentos

Paul Auster: De la necesaria inutilidad de la literatura.

Se trata del texto íntegro pronunciado por Paul Auster en la entrega de los XXV premios Príncipe de Asturias. Disfrutad de él:

DE LA NECESARIA INUTILIDAD DE LA LITERATURA.

No sé por qué me dedico a esto. Si lo supiera, probablemente no tendría necesidad de hacerlo. Lo único que puedo decir, y de eso estoy completamente seguro, es que he sentido tal necesidad desde los primeros tiempos de mi adolescencia. Me refiero a escribir, y en especial a la escritura como medio para narrar historias, relatos imaginarios que nunca han sucedido en eso que denominamos mundo real. Sin duda es una extraña manera de pasarse la vida: encerrado en una habitación con la pluma en la mano, hora tras hora, día tras día, año tras año, esforzándose por llenar unas cuartillas de palabras con objeto de dar vida a lo que no existe..., salvo en la propia imaginación. ¿Y por qué se empeñaría alguien en hacer una cosa así? La única respuesta que se me ha ocurrido alguna vez es la siguiente: porque no tiene más remedio, porque no puede hacer otra cosa.

Esa necesidad de hacer, de crear, de inventar es sin duda un impulso humano fundamental. Pero ¿con qué objeto? ¿Qué sentido tiene el arte, y en particular el arte de narrar, en lo que llamamos mundo real? Ninguno que se me ocurra; al menos desde el punto de vista práctico. Un libro nunca ha alimentado el estómago de un niño hambriento. Un libro nunca ha impedido que la bala penetre en el cuerpo de la víctima. Un libro nunca ha evitado que una bomba caiga sobre civiles inocentes en el fragor de una guerra. Hay quien cree que una apreciación entusiasta del arte puede hacernos realmente mejores: más justos, más decentes, más sensibles, más comprensivos. Y quizá sea cierto; en algunos casos, raros y aislados. Pero no olvidemos que Hitler empezó siendo artista. Los tiranos y dictadores leen novelas. Los asesinos leen literatura en la cárcel. ¿Y quién puede decir que no disfrutan de los libros tanto como el que más?

En otras palabras, el arte es inútil, al menos comparado con, digamos, el trabajo de un fontanero, un médico o un maquinista. Pero ¿qué tiene de malo la inutilidad? ¿Acaso la falta de sentido práctico supone que los libros, los cuadros y los cuartetos de cuerda son una pura y simple pérdida de tiempo? Muchos lo creen. Pero yo sostengo que el valor del arte reside en su misma inutilidad; que la creación de una obra de arte es lo que nos distingue de las demás criaturas que pueblan este planeta, y lo que nos define, en lo esencial, como seres humanos. Hacer algo por puro placer, por la gracia de hacerlo. Piénsese en el esfuerzo que supone, en las largas horas de práctica y disciplina que se necesitan para ser un consumado pianista o bailarín. Todo ese trabajo y sufrimiento, los sacrificios realizados para lograr algo que es total y absolutamente... inútil.

La narrativa, sin embargo, se halla en una esfera un tanto diferente de las demás artes. Su medio es el lenguaje, y el lenguaje es algo que compartimos con los demás, común a todos nosotros. En cuanto aprendemos a hablar, empezamos a sentir avidez por los relatos. Los que seamos capaces de rememorar nuestra infancia recordaremos el ansia con que saboreábamos el cuento que nos contaban en la cama, el momento en que nuestro padre, o nuestra madre, se sentaba en la penumbra junto a nosotros con un libro y nos leía un cuento de hadas. Los que somos padres no tendremos dificultad en evocar la embelesada atención en los ojos de nuestros hijos cuando les leíamos un cuento. ¿A qué se debe ese ferviente deseo de escuchar? Los cuentos de hadas suelen ser crueles y violentos, describen decapitaciones, canibalismo, transformaciones grotescas y encantamientos maléficos. Cualquiera pensaría que esos elementos llenarían de espanto a un crío; pero lo que el niño experimenta a través de esos cuentos es precisamente un encuentro fortuito con sus propios miedos y angustias interiores, en un entorno en el que está perfectamente a salvo y protegido. Tal es la magia de los relatos: pueden transportarnos a las profundidades del infierno, pero en realidad son inofensivos.

Nos hacemos mayores, pero no cambiamos. Nos volvemos más refinados, pero en el fondo seguimos siendo como cuando éramos pequeños, criaturas que esperan ansiosamente que les cuenten otra historia, y la siguiente, y otra más. Durante años, en todos los países del mundo occidental, se han publicado numerosos artículos que lamentan el hecho de que se leen cada vez menos libros, de que hemos entrado en lo que algunos llaman la «era posliteraria». Puede que sea cierto, pero de todos modos no ha disminuido por eso la universal avidez por el relato. Al fin y al cabo, la novela no es el único venero de historias. El cine, la televisión y hasta los tebeos producen obras de ficción en cantidades industriales, y el público continúa tragándoselas con gran pasión. Ello se debe a la necesidad de historias que tiene el ser humano. Las necesita casi tanto como el comer, y sea cual sea la forma en que se presenten -en la página impresa o en la pantalla de televisión-, resultaría imposible imaginar la vida sin ellas.

De todos modos, en lo que respecta al estado de la novela, al futuro de la novela, me siento bastante optimista. Hablar de cantidad no sirve de nada cuando nos referimos a los libros; porque no hay más que un lector, sólo un lector en todas y cada una de las veces. Lo que explica el particular influjo de la novela, y por qué, en mi opinión, nunca desaparecerá como forma literaria. La novela es una colaboración a partes iguales entre el escritor y el lector, y constituye el único lugar del mundo donde dos extraños pueden encontrarse en condiciones de absoluta intimidad. Me he pasado la vida entablando conversación con gente que nunca he visto, con personas que jamás conoceré, y así espero seguir hasta el día en que exhale mi último aliento.
Nunca he querido trabajar en otra cosa.

Título: El Caballero de la Armadura Oxidada.

Autor: Robert Fisher.

Editorial: Obelisco.

Personajes: El Caballero, Julieta, Cristóbal y el mago.

Tema: Los valores humanos.

Resumen: El protagonista, un caballero deslumbrado por el brillo de su armadura, a pesar de ser bueno, generoso y amoroso, no consigue comprender y valorar con profundidad las cosas que suceden a su alrededor. Su armadura se va oxidando hasta que deja de brillar y no puede quitársela. Prisionero de si mismo, emprende un viaje al final del cual, gracias a la ayuda de diversos personajes, intenta quitarse la armadura, pero...




Opinión personal. Aconsejo este libro a mi compañero/-a por los siguientes motivos: Es mucho más que un libro. LAs profundas enseñanzas éticas que contiene son impartidas con una gran simplicidad y con un toque de humor muy sutil.

Querido Nadie.

RECOMENDACIÓN DE LECTURA.


Título: Querido Nadie.

Autor: Berlie Doherty.

Editorial: S.M.

Personajes: Helen y Chris.

Tema: El embarazo.

Resumen: Trata sobre la vida de dos jovenes, Helen y Chris. Ambos son novios desde hace un tiempo, tienen 16 años y están en institutos diferentes, por lo que cualquier momento que puedan aprovechar para verse lo hacen. Un día estando a solas en casa de Helen los chicos jugando y dejandose llevar por la emoción, hacen el amor. A partir de aquí las cosas empiezan a cambiar entre los dos. Era su primera vez para los dos por lo tanto eran unos inexpertos, y ella se queda embarazada.Cuando esto ocurre no se lo cuenta a chris y está esquiva con el, solamente la mejor amiga de Helen conoce el secreto, pero un secreto así no se puede tener escondido mucho tiempo y al final los padres de Helen se enteran de todo lo que ocurre y prohiben a Chris acercarse a ella.Apartir de aquí Helen comienza a escribir unas cartas que van dedicadas a "Nadie", la criatura que no tiene nombre y que ella lleva dentro.Es en el momento en el que los padres de Helen se enteran de todo cuando a Helen le van sucediendo todo tipo de pensamientos y emociones que ella no sabia que tenia, y lo mismo comienza a pasar con Cris. ¿Qué harán el resto de sus vidas?





Opinión personal. Aconsejo este libro a mi compañero/-a por los siguientes motivos:

La manera en que se ven obligados a madurar estos chicos de apenas 16 años para afrontar un embarazo y todas las trabas de la sociedad están bastante bien explicados. Nos hace ver la realidad desde muy cerca.

Marioneta

RECOMENDACIÓN DE LECTURA.


Título: Marioneta.

Autor: Beatriz Berrocal.

Editorial: Everest.

Personajes: Alma, Marga, Roberto, Tesa, Rosa, Mario, Pincho, Luzma...

Tema: El acoso escolar.

Resumen: Alma es una joven adolescente de 15 años que empieza a caer mal por las brillantes notas que obtiene. Es sometida por varios compañeros de clase a un acoso que parece no tener fin. Todo ello, bajo el silencio de sus compañeros de clase. quienes no se atreven a denunciar la situación.

Opinión personal. Aconsejo este libro a mi compañero/-a por los siguientes motivos:

Trata con bastante objetividad un tema que desgraciadamente se está convirtiendo en habitual. A veces no nos damos cuenta de la gravedad de la situación hasta que ya no tienen solución. ¿Conseguirá Alma salvarse de los malos tratos por parte de sus compañeros? En tus manos lo dejo...